venerdì 28 marzo 2014

Scienza dell'ipocrisia (piccola commedia n. 1).

            

Al fondo di me stessa ho una ferita ancora aperta, dice Anna. L'altra non le risponde niente, osserva distrattamente qualcosa nella sua tazza di caffè, poi torna a guardare senza grande interesse le espressioni della sua amica mentre parla. C'è sempre la necessità che il tempo riesca lentamente a digerire tutto quanto accade, dice ancora Anna; magari restituendoci un presente migliore, forse più apprezzabile, ma alcune cose sfuggono del tutto a questo meccanismo, e restano negli anni né più né meno quello che in verità si sono sempre dimostrate.
Al tavolo del bar, dove le due donne rimangono sedute, si avvicina un loro conoscente sorridendo, le due si voltano distrattamente verso di lui, e lui chiede: disturbo, conservando il medesimo sorriso, come se in quella domanda fosse già implicitamente scontata una risposta negativa. Le due amiche lasciano che il nuovo venuto si sieda accanto a loro, e Anna riprende: certe volte vorrei poter dimenticare tutto, guardare avanti con occhi nuovi, lasciare indietro questa pesantezza che non mi abbandona quasi mai.
L’altra prende un sorso di caffè, forse vorrebbe chiudere con quei discorsi, e dopo un attimo, se forse aveva sperato che l’arrivo dell’uomo avrebbe dato ad Anna la possibilità almeno di affrontare quegli argomenti in modo più leggero, improvvisamente sembra quasi annuire alle ultime parole che ha ascoltato, come se, essendo già d’accordo con ciò che è stato detto, adesso fosse possibile addirittura parlar d’altro. Il conoscente invece si sente subito di troppo, spenge sulla sua faccia quel leggero sorriso che aveva impostato per automatismo, e pensa subito soltanto a trovare la maniera per alzarsi e per andarsene, naturalmente senza passare per sgarbato ed evitando quindi di interrompere in qualche modo quei discorsi che reputa noiosi però forse importanti.
Riusciremo ad essere ancora più indifferenti a tutto, dice Anna adesso rivolta all'uomo. Voltare le pagine seguenti senza più curarsi delle pagine passate, aprendo volta per volta scenari sempre nuovi in cui far proseguire la commedia. Lui volge lo sguardo per un attimo verso l'altra, l’amica che prosegue a starsene in silenzio, ma senza trovare alcun conforto nella sua espressione; poi pensa qualcosa da dire a sua volta, una qualsiasi, ma pur concentrandosi non gli viene niente. Anna lo guarda senza giudicarlo, lui si sente ancora di più al posto sbagliato, l'amica prende un nuovo sorso di caffè dalla sua tazza.
Verranno tempi sempre più difficili, dice ancora Anna; dobbiamo prepararci già da adesso; sarà come sentirsi in guerra tutti i  giorni, quasi vedere negli altri continuamente il proprio nemico. Tutto avviene sotto la copertura di questa ipocrisia che ci lascia fingere continuamente, come se stessimo davvero, ma solo in apparenza, tutti quanti dalla stessa parte.
L’altra si volge adesso verso l’uomo, lui stringe le labbra come a mostrare un qualche disappunto, Anna non si accorge neppure che tra i due qualcosa sta lavorando come all’unisono. Infine l’amica si alza, solleva la sua tazza di caffè ormai vuota, va verso il banco del bar, e l’uomo la segue. Anna guarda il vuoto, poi sorride: non importa, dice tra sé; dovremo tutti quanti cominciare a contarci, a non farci più alcuna illusione su chi ci appare troppo vago. Quando sarà il momento sapremo bene chi siamo, non ci sarà più alcun dubbio, e forse sarà tardi per alcuni cercare di mostrare convinzioni dalle quali non si sono fatti mai neppure minimamente sfiorare.


Bruno Magnolfi   

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